что ты делаешь с этой музыкой, чтобы она была?
я ведь билась, пласталась, билась с другой стороны стекла,
я тащила его и пела сквозь радугу и вранье.
неужели все дело в теле, и тело то не мое?
запотело стекло, не видно, что делается внутри.
я была ему кем-то близким, и что я теперь — умри?
так тревожно, промозгло, тесно в постылом моем саду,
понимаю все, но от сердца — горите вы все в аду…
…триумфатор тихонько плачет, добыча его страшит,
как раскрой дорогого платья, которое как-то шить,
а потом глаза вытирает, слегка замочив рукав,
и обои клеит под радио — соул, там, или ска.
от дрессуры теплеют стены — почти что уже гнездо.
и зародыш висит на стебле, спускаясь в свою юдоль.