и не такие расставались,
лицом в невроз,
когда не то что нити рвались —
швартовый трос,
киты ворочались под миром,
рождая шторм.
не сотвори себе кумира —
и что? и что?
зато при грозовом пейзаже
взнывал живот
какой-то гордостию даже,
что вот же, вот
с небес нападало какого
на нас дерьма —
как оправдание и повод
сойти с ума,
зато несет на рифы-мели,
ревут моря,
и значит, все, по крайней мере,
не зря.
а ты покладистый рачитель,
ты хорошист.
а я не врач и не учитель
чужой души,
я не скажу тебе — не знаю,
где глубина,
с которой медленно стальная
встает волна,
я не скажу тебе — откуда,
не научу,
поскольку сделанное чудо —
уже ничуть.
и ничего не происходит
для головы
на суетливом мелководье.
увы.