2
не во что сыпать мелочь: вся как дверной проем,
нет ни души, ни тела — полые сквозняки,
ветреное пространство… это во мне — твое.
хочешь — подставь мне тару: буду писать стихи.
это мое лекарство от недостатка тем,
это мои оттенки горечи по ночам.
буду растить дверную ручку на пустоте,
буду растить личины к чьим-нибудь там ключам.
это моя родная, собственная тоска.
буду растить обивку, чтобы хранить тепло,
и у черты прибоя с кончика языка
в пену ажурной вязки стряхивать пепел слов.