ранним шмелем, кружевной занавеской
бьется в стекло.
где-то ритмичный звон,
будто обходчик стучит по рельсам.
о том, что дано по рождению,
не думаешь «повезло»,
думаешь, чем позавтракать,
чем на ветру согреться.
это твои дефолты:
за что бороться, чем упороться.
то, что смотрит в ответ
со дна любого колодца,
то, что прозрачно в пальцах,
а зелена вода.
под утро, размяк и разморен,
думаешь: приснится же ерунда,
что мы никогда не вернемся туда.