жизнь муштрует на оптимизм. погляди-ка, еще не вся
выдохлась, поиздержалась, — что-то теплится изнутри.
вроде все уже было: и так, и эдак, и об косяк,
но, как ни приложишь, она поднимается на «два, три…»
и говорит, что ей скучно все это переживать,
потому что, честное слово, написаны все слова,
мало ли — больно-больно, аж брызжет из всех щелей, —
а ты гляди веселей.
да, никто не скажет «хорошая», никто не подставит лоб
под поцелуй, не протянет навстречу обе руки.
это тоже как бы не новость, даже не битва добра со злом, —
все равно побеждает пристань на берегу реки,
а пока меня тащит мимо, и стрелка еще дрожит
(я не хочу умирать, и некуда, незачем быть сильней), —
жизнь моя, милая, горькая, как же я люблю тебя, жизнь,
и твою грубоватую нежность
ко мне.