У припасов движняк. Свекла думает: буду расти.
Каминг-аут природы, такая весна-травести,
Угловатый подросток в заляпанном готском плаще,
Календарных вопросов не ведающий вообще.
Минус двадцать в эфире. Немытые стекла поют.
Мы закрыты в квартире: суровый простудный уют,
Шапки, варежки, лыжи, соленые лужи и лёд…
Приходи, приходи же. Ну, правда.
И правда — придет.