скрипи-скрипи, моя телега.
курлы-мурлы, моя душа.
пусть от ночлега до ночлега
не происходит ни шиша,
пускай меня ведет по кругу
одна и та же колея,
я задыхаюсь от напруги,
на все колдобины плюя,
но борозды своей не порчу —
я углубляю борозду,
и зерна втаптываю в почву,
чтоб не взошли — и не взойдут,
ни лучшие, ни что поплоше…
хорош натягивать вожжу!
нет, я не циник. просто лошадь.
и не такое оборжу.
хотя скромна и неприметна.
вот разве дворник или мент —
они увидят за три метра
асоциальный элемент,
а остальных — не проникает,
им в этом нет достойных тем —
откуда есть пошла такая
и где когда-нибудь поем.
кричит осенний пароходик,
на почве ночью до нуля,
ко мне мой старый друг не ходит,
а новых не родит земля,
но ни тревог уже, ни страха,
и даль прекрасна и светла…
как будто все послали на хуй,
и я пошла — пошла — пошла.