обойдешь округу, считая всё, что тебя оставило,
потеряло смысл, изменилось разом и совершенно.
чья-то жизнь идет за полуприкрытыми ставнями,
не имеющая к тебе ни малейшего отношения,
будто задача, придуманная без решения,
а свою решать то ли не с чего, то ли не с чем,
словно нужно теперь у каждой отдельной вещи
спрашивать: ты-то имеешь ко мне отношение?
я еще существую? я еще вообще выносимое?
можно, и я, как все, перейду на другой виток?
просыпаешься со словами: мне не хватает синего,
но не знаешь, кто это или что.
море не синее, небо белесое, а не синее.
если что-то случилось, это всегда о плохом?
нет, это жизнь возвращает приложенное усилие,
отжимая пружину себе на свободный ход,
сепарируя смешанное, успокаивая взболтанное,
масло всплывает пленкой, глубже него вода.
а когда повезет, жизнь говорит тебе: вот оно.
говорит тебе: милый ребенок, иди сюда,
что бы там ни случилось, это просто такое дыхание,
поднимаешься и опускаешься на волне,
и синий будет еще, и кобальтовый, эпохальный,
ломоносовского фарфора, вавилонских ворот синей.