не все твои любимые — мои.
и да, наоборот, конечно, тоже.
тут, сколько лет бок о бок ни живи
и сколько ни срастайся вдоль по коже,
а все равно окажешься вовне,
и сколько их таких, не видных мне.
и часть меня гуляет без меня
и мне же наловчилась изменять,
и часть тебя поет высокий джаз,
а мне ее не слышно, как ни жаль,
и часть меня — такая же, как я,
но как-то странно брать ее в мужья,
и часть тебя жената на другой,
ты говоришь ей, кстати: “дорогой”,
сказал бы в двадцать кто-нибудь, любой,
что в сорок плюс — везде одна любовь.
и, честно говоря, не хватит рук
собрать все это в неуклюжий круг,
скорее в сердце лопнет что-нибудь,
отчаявшись ранжировать судьбу.
вот часть меня, и часть меня, и часть,
ни вычесть, ни прибавить, ни украсть.
отложим сходку любящих сторон
до собственных веселых похорон,
and let it rest unspoken further on.