все спокойно. пускай в Париже,
а не в Багдаде, пускай подалее от Багдада…
пусть любимые мне не пишут,
а те, кто пишут, тех, понимаете ли, не надо…
я спокойна, я просто прелесть,
спиваюсь в ноль по уже знакомому алгоритму.
сколько сущностей рядом грелись,
да все попали под острый принцип английской бритвы…
что ты смотришь, блин, милый, искоса,
то есть с ужасом, то есть с легкою укоризной?
трудно высказать и не высказать,
что осталось еще во мне, окромя цинизма,
но — спокойная я, без кипеша я,
без паники я, обычная я, устала…
это лето дошло до финиша,
и дожди по Москве, отчаянные местами.