И он ее не любит, и она
Совсем иными бедами измучена,
Но все же продолжается весна —
Урывками — от случая до случая,
Не громкая, не бьющая ключом, —
Как сказка, что рассказана вполголоса…
Она его не спросит ни о чем,
А лишь легко рукой взъерошит волосы…
И он ее не любит, и она
Совсем иначе жизнь хотела б выстроить,
Но все же продолжается весна —
Урывками — от выстрела до выстрела,
И нету у несбывшейся любви
Ни прошлого, ни будущего времени…
Лишь только жизнь командует: живи!
Зовет, тревожит, ждет, морочит, требует…
И он ее не любит, и она
Устала плыть за ним вниз по течению,
Но в этой речке — не достать до дна,
И на воде не видно отражения,
И холодно порой, и тяжело,
И все надежды — утонули, отмерли,
Но слишком уж ей дорого тепло
Ночного костерка на тихой отмели…
Она не ждет счастливого конца,
Он знает, как все это плохо кончится,
Но не спускает глаз с ее лица,
Бежит к ее губам от одиночества…
И так ее доверчивость страшна,
Что и соврать-то не хватает смелости —
Ведь он ее не любит, а она
Об этом знает больше, чем хотелось бы…
Ведь он ее не любит, а она
Об этом знает больше, чем хотелось бы…